Hay verdades que, cuando se dicen, no
resultan tan difíciles de soportar, no impulsan
al asesinato , como uno lo hubiera creído
Fernando Rivas Sánchez
resultan tan difíciles de soportar, no impulsan
al asesinato , como uno lo hubiera creído
Fernando Rivas Sánchez
Viernes 16 de mayo del 1997
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...Y caí en el miedo de todos, tan grande que es preferible no recordarlo.
Lo tienen como tabú, algo inexistente, una fábula para una ´niña` como yo, este cuento de hadas extrañas con uñas verdes y ojos venosos.
Este miedo progresivo, innato, mío sin excusa, que me cansa, me consume, que se me impregna cada vez mas, que poco a poco me esta está aburriendo.
Me consumo mientras respiro, mientras me ahogo en lugares abiertos, porque yo soy la que esta cerrada a un mundo patético que me asquea y me pudre con los minutos.
Hasta el cuello estoy con barro, me canse que me tengan lastima, que miren de reojos, que me miren con cara de estúpido, que se impacten con lo dejada de mi imagen, es que ni siquiera me miro al espejo, me odio, me detesto de ver mis ojos ya rojos, mi piel cada día mas blanca, que ya se trasparenta, mis ojeras aumentan y yo cada día amanezco nublada de pensamiento y aspecto. Estoy harta de ser el centro de sus preocupaciones hipócritas y egoístas, me canse porque se que ni con sus buenas intenciones – que son bien escasas – me pueden sacar de esto, porque soy yo la que esta mal, yo soy la humedad que me carcome, por que si el mundo estuviera mal, ¿como podrían ustedes vivir en el?, no me pueden sacar de esto, el barro es espeso, manchan a los que lo tocan, te ensucia y hace que la gente te mire de reojos.
Estoy mareada de que me hablen y hablen todo el día, que me interroguen con sus voces estridentes, huecas, dicen que se preocupan por mi, de lo que tengo, de lo que me pasa, de lo que me da pena y me enferma, parte de esto es que no se que es lo que pasa conmigo, me incomoda todo y no encajo en cualquier parte, solo me desvelo en las noches, empeorando mi animo impredecible en la mañana.
Porque no se preocupan por ustedes, de sus estúpidas ideologías ridículas, que ni siquiera son capaces de jugárselas por ellas, no tienen la valentía de seguir sus ideales, son unos trancados, son peor que yo, que no tengo ningún ideal, básicamente porque no espero nada, excepto no despertar mañana, preocúpense de ustedes, de sus manías asquerosas, de sus reputaciones aparentemente intachables, de sus cuerpos hediondos , de sus rutinarias y normalmente patéticas vidas, eso pienso, eso creo a veces, por que, no pareciera extraño, mis días son desesperadamente largos, aburridos, carentes de sentido.
Estoy mal, estoy ocasionalmente perdida y eso no lo entienden, ¡hey¡,hace meses que nada me llama la atención, nada me seduce, nada me saca de esta antipatía a todo, nada...nada
Todo me esta aburriendo, ya ni siquiera quiero ser violenta.
Quiero estar sola, que estas ulceras imaginarias, pero que duelen mas, cicatricen de a poco, que me llene de costras y me descosan, que me piquen, que me molesten, porque me merezco esto, he dicho tantas cosas, tantas de ellas tan estúpidas, tan hirientes, algunas de ellas tan innecesarias, que me dio sueño, hambre de dormir.
El miedo de todos es que me mate.
Y yo no quiero matarme, porque no quiero ser cobarde y no enfrentar mi dolor –aunque puede vencerme y ahí me perdería completamente- moriría dolida y mal, porque a pesar de odiar y asquearme normalmente con todos, igual amo-a mi manera-y junto con el dolor me hacen ver las cosas diferente, agudas, finas, punzantes, con doble filo en todo
Estas verdades son mías, una de ellas es que soy odiable, porque me odio a veces.
No estoy bien.
No me siento bien.
Mañana todo amanecerá de nuevo, será otro día...y quizás todo se repita
Lo tienen como tabú, algo inexistente, una fábula para una ´niña` como yo, este cuento de hadas extrañas con uñas verdes y ojos venosos.
Este miedo progresivo, innato, mío sin excusa, que me cansa, me consume, que se me impregna cada vez mas, que poco a poco me esta está aburriendo.
Me consumo mientras respiro, mientras me ahogo en lugares abiertos, porque yo soy la que esta cerrada a un mundo patético que me asquea y me pudre con los minutos.
Hasta el cuello estoy con barro, me canse que me tengan lastima, que miren de reojos, que me miren con cara de estúpido, que se impacten con lo dejada de mi imagen, es que ni siquiera me miro al espejo, me odio, me detesto de ver mis ojos ya rojos, mi piel cada día mas blanca, que ya se trasparenta, mis ojeras aumentan y yo cada día amanezco nublada de pensamiento y aspecto. Estoy harta de ser el centro de sus preocupaciones hipócritas y egoístas, me canse porque se que ni con sus buenas intenciones – que son bien escasas – me pueden sacar de esto, porque soy yo la que esta mal, yo soy la humedad que me carcome, por que si el mundo estuviera mal, ¿como podrían ustedes vivir en el?, no me pueden sacar de esto, el barro es espeso, manchan a los que lo tocan, te ensucia y hace que la gente te mire de reojos.
Estoy mareada de que me hablen y hablen todo el día, que me interroguen con sus voces estridentes, huecas, dicen que se preocupan por mi, de lo que tengo, de lo que me pasa, de lo que me da pena y me enferma, parte de esto es que no se que es lo que pasa conmigo, me incomoda todo y no encajo en cualquier parte, solo me desvelo en las noches, empeorando mi animo impredecible en la mañana.
Porque no se preocupan por ustedes, de sus estúpidas ideologías ridículas, que ni siquiera son capaces de jugárselas por ellas, no tienen la valentía de seguir sus ideales, son unos trancados, son peor que yo, que no tengo ningún ideal, básicamente porque no espero nada, excepto no despertar mañana, preocúpense de ustedes, de sus manías asquerosas, de sus reputaciones aparentemente intachables, de sus cuerpos hediondos , de sus rutinarias y normalmente patéticas vidas, eso pienso, eso creo a veces, por que, no pareciera extraño, mis días son desesperadamente largos, aburridos, carentes de sentido.
Estoy mal, estoy ocasionalmente perdida y eso no lo entienden, ¡hey¡,hace meses que nada me llama la atención, nada me seduce, nada me saca de esta antipatía a todo, nada...nada
Todo me esta aburriendo, ya ni siquiera quiero ser violenta.
Quiero estar sola, que estas ulceras imaginarias, pero que duelen mas, cicatricen de a poco, que me llene de costras y me descosan, que me piquen, que me molesten, porque me merezco esto, he dicho tantas cosas, tantas de ellas tan estúpidas, tan hirientes, algunas de ellas tan innecesarias, que me dio sueño, hambre de dormir.
El miedo de todos es que me mate.
Y yo no quiero matarme, porque no quiero ser cobarde y no enfrentar mi dolor –aunque puede vencerme y ahí me perdería completamente- moriría dolida y mal, porque a pesar de odiar y asquearme normalmente con todos, igual amo-a mi manera-y junto con el dolor me hacen ver las cosas diferente, agudas, finas, punzantes, con doble filo en todo
Estas verdades son mías, una de ellas es que soy odiable, porque me odio a veces.
No estoy bien.
No me siento bien.
Mañana todo amanecerá de nuevo, será otro día...y quizás todo se repita
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